tag:blogger.com,1999:blog-71300738025846839872024-03-20T11:42:03.994-07:00lo que tache en mi Diarioensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.comBlogger71125tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-85315065766474382582015-08-01T20:03:00.000-07:002015-08-01T20:11:37.745-07:00Inconfundible<div style="margin-bottom: 0cm;">
pd. se recomienda leer escuchando: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=RbHQ8hP9Rbs">The Wedding - Outlander OST</a><br />
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Los pies descalzos sentían la tierra
fría de la madrugada, las hojas secas y algunas no tanto, sobre el
polvo, el césped y las flores silvestres. Sólo bastaba dar un paso.
Sólo uno.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Sólo un paso y luego otro para
abandonar el peso que oprimía el pecho, para dejar atrás toda
pesadilla, para olvidar todo miedo oculto.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Bastaba un movimiento tan digno de un
niño. Un paso para acercarse a ella. Ella.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ella y sus ojos. Sus ojos marrones
verdosos, el cielo turbulento confundido con las tierras altas y
vivas que hozan rozarlo. Ella y sus ojos miel.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Las primeras luces de la madrugada, los
primeros rayos del sol naciente, chocaban ahora contra su cuerpo
justo en el momento en el que la música de la fiesta parecía
disminuir hasta alcanzar el silencio digno del origen de las cosas,
del mundo y universo alrededor de ambos.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Sus pies se movieron nerviosos en la
tierra. Pero no se movieron. Sólo existían esos ojos para él. Y
los pasos que los distanciaban. Sólo un paso para volver a sentir
esa calidez femenina entre sus manos, esos nudos imposibles en su
cabello entre sus dedos. Ese desorden de pestañas haciéndole
cosquillas en las mejillas. Sólo un paso para sentir sus mejillas
suaves contra su barba sin afeitar por el viaje. Tan sólo un paso de
sus pies vueltos piedra firme para volver a vivir esos labios. Labios
con labios.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y tenía que ser, pensó él. Él lo
sabía. Si había un lugar y un momento para reencontrarse con ella,
era éste. Una fiesta rústica, en el medio de las montañas
británicas, cerca de los acantilados filosos y bajo el fatalismo
característico de la filosofía cotidiana del siglo XVIII escoces. Sólo en una fiesta otrora
considerada “pagana”, rodeados de música celta y mujeres
vestidas para la ocasión, danzando como brujas alrededor del fuego
ya casi consumido. Sólo cuando el suelo vibraba con cada paso de
baile, volviendo a resurgir la tierra por las salpicaduras de cerveza
artesanal y el sudor de los cuerpos vivos. ¿Dónde más sino en
tierras encantadas para encontrársela? ¿A ella, loca brujita entre
muchas, única loca entre pocas?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Sonrió ella entonces.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Eso bastó para inmovilizarlo contra la
tierra. Esa tierra que amenazaba con romperse no en dos, sino en mil
pedazos, ante el peso de la mirada de esos ojos miel, capaces de
volverse fuego y derretir el más frío invierno de las altas
tierras. Sus rodillas temblaban como un adolescente a punto de dar su
primer beso. Los ojos miel de ella brillaban con el sol entre las
colinas, pícaros y rebosantes de diversión. No paso mucho tiempo
hasta que la vio acercarse.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Paso a paso -esos mismos pasos y
distancias que él no había podido juntar las fuerzas para recorrer-
hacia él. Y no sólo la música desapareció sino que las personas
alrededor, hombres y mujeres, vikingos, pictos, normandos, ninfas,
brujas y duendes, todos cesaron de respirar el mismo tiempo en el que
él contuvo su respiración. Sólo respirar cortaría el hechizo en
el que él se sentía sumido mientras la veía acercarse.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El cabello le caía desordenado más
allá de los hombros, rozando sus caderas con el ir y venir de las
mismas, en cada uno de sus pasos llenos de una gracia propia de una
bailarina o de una bruja experta en seducción. Trenzas escondidas
rebeldes entre el desorden de los cabellos bailarines, brillaban con
los rayos de sol, entre las flores y ramillas. Si no la hubiera
conocido bajo las luces nocturnas de una ciudad repleta de
humanos-hormiga y semáforos, de bocinas y malhumores rutinarios, podría haberla confundido con una ninfa
cuya alma y espíritu pertenecían a la tierra y al aire que se
mezclaban para dar vida a los bosques entre las montañas áridas.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
O quizá no. Ella era inconfundible.
Sus ojos no eran los típicos verdes. Sus labios no eran del típico
rosado. No. Ella era una ninfa urbana capaz de mimetizarse con
cualquier escenario, hábil de improvisarse un vestido blanco y suelto
y descalzar sus pies sin pudor de no seguir los protocolos propios
de una dama al danzar despreocupada en la tierra pura.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Sonrió.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Aniñada.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y cerca. Eso bastó.</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El perfume de su piel a sol, sudor y
naturaleza lo envolvió, mareándolo. Aunque también podríamos
echarle la culpa a la cerveza... O la magia que se respira en las
altas montañas...</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-12214371839548867452014-07-05T21:28:00.000-07:002014-07-05T21:28:56.660-07:00 Rojo contra tu Azul. Cálido contra tu Frío.Y despertar con el roce que rasga la piel, como el viento blanco de montañas no tan altas y lejanas. Despertar entre sábanas en tonos azulados, enredarse escapando de ese frío, ese frío blanco que viene con el viento, con las montañas, con tu distancia. Despertar entre sábanas que no son las mías, entre brazos que no deberían abrazarme, en fríos que no deberían entrar en mi habitación. Despertar sin abrir los ojos, y aún así, saberse en "casa", por sólo sentir la respiración ajena en la nuca, la barba que rasga, fría, como viento blanco invernal. Despertar cada mañana, siete días, un mes, con ojos ajenos clavados en los propios y el frío que viene con la sensación de una distancia tan corta, tan cerca, tan... Fría. Y blanca.<br />
Despertar aún todo, roja. Despertar caliente por el recuerdo de cuerpos enlazados, de recorridas, de búsquedas implacables con las manos, de descubrimientos, de risas y enojos caprichosos. Despertar roja por la sangre que recorre las venas con casi tanta intensidad como lo hacían esas manos y su mismísimo recuerdo. Despertar roja caliente, sobreponiéndose al blanco frío de la respiración ajena, de los brazos indebidos, de querer enfrentar esos ojos ajenos y no encontrar el valor entre toda la sangre bombeada por el corazón, aquel que palpita incansable. Despertar pensando que todo mi rojo se combinaría con tu azul, que mis manos descubrirían el camino a tu corazón inalcanzable, creyendo sinceramente que las arrugas de mis manos se desvanecerían al continuar en contacto con tu piel, que mi calidez derrumbaría tu frío polar.<br />
Y despertar, finalmente, juntando la voluntad para abrir los ojos, para dejar la luz entrar y chocar con la realidad. Dejar que el sol despierte en los ojos propios la realidad fría y blanca de una mañana invernal no tan de madrugada. Despertar la sangre que bombeaba relajada y en paz bajo el mundo desconocido de los sueños, aquellos que recorren cada célula de mi cuerpo, aquellos que no se derrumban porque pongas distancia. Mi corazón sigue bombeando rojo y calidez. Rojo contra tu azul. Cálido contra tu frío. Blanca y despierta, cada mañana, siete días, desde hace ya más de un mes. Pero roja, cálida y más que nada, despierta.ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-20058834600418084562014-05-01T08:56:00.000-07:002014-05-01T08:56:09.284-07:00Una vez escrito un personaje, cobra vida. Ahora, ¿qué pasa cuándo viene a buscarte?<div style="margin-bottom: 0cm;">
La mano recorría la quebrada de su
espalda, la línea no tan marcada de su espina dorsal, se frenaba
unos segundos más entre sus omóplatos, y después volvió a
resbalar por el camino conocido, delicado. Los lunares de ella no
huían a sus manos, él los recolectaba, como frutos de un bosque,
cada uno venenoso a su modo, porque cada lugar de escondite traía
su historia, cada uno desprendía el mismísimo rayo de sol que lo
había hecho nacer. Recorrerla lo iluminaba y aún así y todo, no se
dignaba a abrir los ojos.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La mano se enredaba en los cabellos de
él, trenzándolos, alisándolos, corriéndolos de su cara, a veces
no tan delicada, por ello mantenía sus uñas cortas. La brutalidad
de sus gestos se contrarrestaban con la feminidad de sus
pensamientos: ella podía quedarse horas mirándolo dormitar a su
lado, las pestañas a penas temblando, los labios apenas entre
abiertos y algún que otro lunar en su rostro. El hueco tibio de su
cuello estaba para la mano de ella si quería descansar pero ella
seguía. Hasta que comenzaba a extrañarlo y lo despertaba susurrando
“Arriba, arriba”.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Las manos,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
tocan.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Las manos,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
conocen el tacto que la mente permite y
que el corazón cede.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Las manos,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
ceden. Como ella.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La mano corría los cabellos fuera del
rostro de ella, bajan, por sus hombros, su cintura y descansaban en
su cadera. Ella sonreía embobada y él la miraba en total seriedad.
Podría jurar que los ojos le brillaban, quizá haya que hecharle la
culpa a los lunares por eso. Él no sonreía y ella sí, muriéndose
de curiosidad por saber qué se le cruzaba por la mente, más que de
lo común. No hablaba mucho y sin embargo, a veces -y sólo a veces-,
ella podía entenderle los ojos, abiertos o cerrados, las muecas, los
mimos. Y eso, la mayoría del tiempo, bastaba.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La mano descansaba sobre su pecho, pero
él no tenía que tranquilizar a su corazón, en esos momentos, no.
Sonrió entonces e hizo muecas, ella río. Él la besó, como muchas
otras veces, sin entenderla y sin saber cómo hacerlo. Sabía qué
partes de su cuerpo al ser recorridas de determinada forma
reaccionarían de un modo u otro pero no sabía que palabras decir
para tranquilizar sus dudas, aquellas nacientes de esa inseguridad
que recorría cada una de sus venas hasta nublar incluso en las cosas
más claras -¿realmente eran así de claras?- su mente.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Las manos,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
tocan.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Las manos,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
se hacen lugar en la mente, para luego
enfrentarse al corazón.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pero las manos no son palabras,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
aquéllas ceden,</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
éstas no.</div>
ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-48647352930859832562013-11-19T18:42:00.000-08:002013-11-19T18:43:16.304-08:00El Chico Océano<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Usualmente cuando miraba hacia arriba,
los ojos le dolían. Desde que podía recordar, la luz le caminaba
por los párpados, juguetona queriendo entrar en las pupilas.
Celosas. Miró hacia arriba, obligando al dolor a irse, despacio,
ajustando la luz a las pupilas. El iris se hizo pequeño y los mares
azules alrededor de él se oscurecieron, casi como si fuesen un
turbulento océano en una tempestuosa tormenta. La luz, a su vez,
intimidada, se empezó a retraer en el cielo, entre las nubes. Éstas
cada vez más y más se cruzaban y entrecerraban entre sí,
aglutinándose todas juntas, temerosas de su propio poder. Entonces
la vida del cielo se apagó, casi como un interruptor, como un corte.
Ningún rayo atravesó el cielo, pero éste se volvió negro, en una
conexión impredecible, imposible, entre los ojos del niño y el
cielo.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Con los ojos negros, no se atrevía a
cerrarlos. Temía inundarse él mismo, sentía el océano en su
mirada y se sentía impotente al no poder manejarla. ¿Por qué él?
¿Por qué no otro?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Caminó paso a paso, suave, el dolor se
mezclaba como la sangre con el agua, sentía cada litro recorrer sus
venas como si lo estuviera observando en ese mismo instante, pero no.
Sus ojos, bloqueados y enredados a cielo, como si existiese una
invisible cadena entre los mismos y el techo terrenal. Sentía como
la tierra se comenzaba a humedecer bajo sus botas, el cuero de las
mismas no encontraba difícil caminar debido a que las plantas se
hundían bajo sus pies, y aquel terreno que alguna vez había sido
seco, era en ese momento, arena movediza. Pero él no se hundía,
mucho menos el cielo. La tormenta no caía, se encontraban las gotas
congeladas en el aire, cayendo y cayendo pero antes que tocarlo o
tocar la tierra, se rozaban entre ellas, apresuradas, pero no caían.
Se desaparecían en el aire sin razón o patrón alguno. Las gotas
resbalaban de las plantas hacía arriba y se encontraban en la misma
línea, desvaneciéndose en la nada al llegar a determinada altura,
sin chocar, por tan poco, la otra gravedad.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">No se detuvo al llegar a la orilla,
sino que siguió caminado. La tierra debajo de él iba
desapareciendo, todo a su alrededor era un océano, cuyas olas no lo
alcanzaban pero que él percibía a lo lejos. ¿A dónde lo dirigía?
¿A dónde iban las gotas desvanecidas?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Y se hundió. Las olas lo cubrieron por
entero cuando menos lo esperaba, y aún debajo de las aguas oscuras e
imperceptibles de su profundidad, entre los azules y negros colores,
las burbujas apenas perceptibles, él seguía mirando hacia arriba,
sus ojos negros como piedras, ensalzados a la orquesta de nubes sin
rayos o truenos, ellas solas haciendo su encanto tormentoso.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Hasta que el sol empezó a penetrar
entre las mismas, como todo director.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Pero él no tuvo tiempo de adaptar sus
ojos nuevamente. Entonces se hundió en la negrura de su profundidad.
Cayendo. La cadena invisible hizo ruido contra el agua, al caer. Las
nubes de alborotaron y silbaron junto al viento.Y él, él hizo lo
que no debía hacer.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Él cerró los ojos, viendo toda la
negrura de su propio interior.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Despertó, sin aire y con el corazón
palpitándole fuerte en el pecho, como si quisiera salírsele.
</span></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Sin embargo ella lo abrazó por atrás
mientras susurraba “<i>Conmigo, no hay tierra más firme.</i>”</span></div>
ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-9189739566672130432012-12-31T04:38:00.001-08:002012-12-31T04:40:11.355-08:00Miradas Exploradoras<br />
Sillón. El sillón tiene dos polos opuestos y continuos sin embargo. Y en cada punta, dos pares de ojos que se miran y se estudian. Ávidos. Buscan, curiosos, los detalles del otro, las características que lo hacen a uno persona. Y por definición, único.<br />
Ella lo mira descubriendo un mundo, sentada con la espalda derecha, las gotas de la lluvia todavía cayendo por sus mejillas y pelo mojado. Los shorts de jean jamás le quedaron más apretados. Lo mira y va descubriendo sus brazos fornidos bajo la camisa completamente empapada, y sube. Sube hacia los hombros que le muestran una espalda que la cubre por doble, y sabe. Ya sabe, que la podría cubrir por entera, enredarla aunque ella gritara lo contrario. Y sube. El cuello y el escondite entre él y la oreja, pequeño, pero con perfume a refugio. Y sube a sus ojos marrones, ¿dónde nació en el chocolate sino es en ellos? ¿Dónde nació lo prohibido sino era en esos labios?<br />
Él se sacude el cabello, para intentar secarlo sabiendo de antemano que no iba a tener ni el más mínimo éxito. Hasta que se percato de que estaba siendo observado y despacio, empezó a observar él también. El cabello ahora oscuro por el agua le caía alrededor del rostro blanco, blanco nieve. Y los ojos se le marcaban, se le marcaban a la perfección sin necesidad de maquillaje. Y los labios rodeados de pecas lo atraían con una fuerza magnética. Los shorts apretados por el agua que los había inundado, la blusa que rebelaba más de lo que podía aguantar y él que no sabía a dónde mirar, porque todo quería poder observar sin sentirse corrido por la vida, por el instante, por el aprovecha el momento. Maldito Carpe Diem. ¿Cómo acercarse a ella sin asustarla?<br />
Ella cortó el juego de miradas exploradoras y se movió, pero no incómoda, y se acercó, aunque un mínimo centímetro y sus manos jugaban con las marcas del sillón. Él sonrió y se acercó más que un centímetro. Y el contacto entre sus ojos volvió a unirse, a enredarse, en uno. Dos pares de ojos que eran uno. Una mano de él terminó en la de ella y subió por su brazo, recorriendo cada uno de sus lunares y llegó a su cuello y ella se vio impedida de seguir mirándolo y cerró los ojos y él se acercó. Rostros a tan escasos centímetros. Y el tiempo detrás de él, por encima de él, a su alrededor, tic toc. Tic toc. Ambos manos de ella tomaron su rostro, de imprevisto, y juntaron labios. Unieron ojos, unieron labios. De más queda decir que unieron cuerpos. Tiempo se detuvo.<br />
- Dijiste que no te iba a volver a ver, -sonrió él, divertido ante la espalda de ella desnuda.<br />
- Y quién dijo que soy la misma de antes.<br />
<br />
Evan se quedó atónito y se recostó en el suelo. ¿Dónde había quedado toda la química descubierta hasta hace unos momentos? Sintió el tic toc de vuelta, tic toc, detrás suyo, sobre su cabeza y todo a su alrededor. Ella se le subió encima pero él no la miró. Besó su escondite pero él siguió sin moverse, pensando. <br />
<br />
- Evan -lo llamó ella. Él finalmente la miró, luego de unos segundos. - Antes fui una loca en un colectivo. Hoy soy yo. Yo entera. Mis lunares y mis cicatrices. No era antes ni la mitad de lo que soy ahora. Ahora soy yo porque tus labios besaron los míos y me diste realidad. Me diste existencia con sólo recorrer mi piel.<br />
<br />
Él miraba, comenzando a sonreír. Analeigh lo besó de vuelta. Y su espalda volvió a acostarse en el suelo y la de él la cubrió por entera, la enrededo aunque ella quisiera gritar lo contrario.<br />
<br />
<br />
<br />
Pero al despertar, no la encontró a su lado. Y él sonrió, sabiendo que el tic toc se había detenido en ese instante y que podía tranquilo esperar a que la vida se la trajera de nuevo. El algún otro colectivo, en alguna otra lluvia de aquellas, tormentosas. Después de todo se venía un año nuevo, ¿no?<br />
ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-38993154004119081022012-04-30T09:18:00.000-07:002012-04-30T09:30:38.008-07:00they are back<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/vLUYkEl5Qrs" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>
<br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> - ¿Te tienta? </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> - ¿Mm? </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> Él la miró con los pochoclos en la boca, demasiado concentrado en comer como para haberse percatado de la escena en el televisor. Ella rió ante su boca llena, dejó el almohadón a la que estaba abrazada, se subió sobre las piernas de él, corrió el bowl de pochoclos de su regazo y lo miró. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> - Mm... ¿Te referís a boxear? </span><br />
<a name='more'></a><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> - Si, boxear gordo, boxear.</span>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-72043439819263822612012-03-20T16:33:00.006-07:002012-03-20T16:56:25.043-07:00if you're looking for love you can look for that door<span style="font-style:italic;">- So, use me.</span><br /><br />Susurros, en los oídos.<br />Van y vinien, los susurros.<br />Como la gente, las personas, las mujeres en tu cama.<br />Como va y como viene el mar, como ella te recuerda en sus uñas coloridas barridas por la arena.<br />Susurros Internacionales.<br /><br />¿Te acordas?<br /><br />La mordida de labios, dulce y lenta, tan lenta.<br />La camisa arrugada en sus uñas azules. La respiración ebria y casi matutina.<br />La sonrisa desde la cornisa, los labios Brutos de ella contra los tuyos.<br />Y el frenesí.<br /><br />Hearts.<br /><br />El ir y venir, frenético, pero candente.<br />Como si la música los llevara.<br />Dolor en el labio y su risa-remedio.<br />Y encontrarse acorralandola en la mesada culinaria. <br /><br /><span style="font-style:italic;">- I don't mind that you call me only when you want.</span><br /><br />O en las escobas, para barrer...<br />Barrer los recuerdos. Creo que eso pretendes. Pretender, no borra, mon amour.<br />Que ella mueva los labios despacio, cuando tus manos están insanas a su alrededor.<br />Porque los ojos comen la carne en la primera vez, y la vida se te va en ojos entrecerrados.<br /><br />Entran ajenos. Entran entrometidos. Amigos que se vuelven archienemigos:<br />los Camus de Sartre&Beauvoir. <br />Y ella se ríe en el umbral, vos detrás.<br />Y la mano se te escapa y la agarras, Benjamina.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">'Cause I just want this night with you.</span><br />Mareos ebrios, manos ebrias, besos sobrios. ¿Qué es diferente de antes? <br />Lo de ustedes no está ya indexado, y te preocupa lo que pueda pasar en su corazón.<br />Pero ya ella no lo tiene, <span style="font-style:italic;"><span style="font-weight:bold;">¿so?</span></span><br /><br />pd. http://www.youtube.com/watch?v=fm4Tr9Sy6pkensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-55815694121355621352012-01-04T14:41:00.000-08:002012-01-04T15:16:15.395-08:00crash into meEl colectivo iba rápido, lo suficiente como para desordenarle el cabello y hacerlo sentir en libertad. Eso era lo bueno de los colectivos mañaneros luego de una muy buena noche bailada. La rubia que lo había llevado al centro de la fiesta, debajo de la espuma, y el vestido negro pegado a su cuerpo. Y él, en la Gloria. Era tan fácil satisfacerlo, y por eso ellas lo llamaban sencillo, por ser tranquilo, por no inquietarse y no pedir de más. Y veámoslo de su lado, ¿quién puede negarse a polleras cortas y tacos altos? <br />Evan tenía dieciocho años, y pensaba disfrutarlos al máximo. Que veía la vida como un reloj enorme que lo apuraba, pero él no se sentía apurado, sino incentivado a hacer todo ya, sin cuestionarse. "Live fast and die young." <br />Y era en el colectivo donde se ponía a reflexionar, y daba un stop a su vida atolondrada y sonreía ante la vida que llevaba. Y así sentado cómodamente en el anteúltimo asiento del colectivo casi desierto con la excepción de un vagabundo borracho, la vio subir por primera vez. Ella, locura en persona. El nombre de Juana le sentaba a la perfección, más que su nombre real que él desconocía pero moría por averiguar. Conocerse, es como atravesarse el alma con los ojos y decir: te vi en sueños.<br />La cámara en manos de él, llamó la atención de ella, quien de improvisto y de su cartera microbio sacó un trípode que complementaba la Nikon en manos de Evan. Era de ensueño. <br />Ella se le sentó detrás y le susurró al oído:<br />- Te has atravesado en mí.<br />Y él no llegó a darse vuelta que ella lo tomó de la mano y bajaron corriendo a la próxima parada sin respirar, ella riendo, él atónito y el chófer gritando porque claramente ella no había pagado su boleto. <br />Pero ya estaban en tierra, pies en tierra. Las zapatillas rojas de él, a las cuales la alcantarilla había alcanzado al saltar del colectivo, ahora eran negras. Y la miró a ella, y ella, con las piernas largas y hermosas, ilustradas con pecas negras, como un dálmata indomable. Dicen que los dálmatas no son buenos, bueno, ella tampoco.<br />Así que con trípode y cámara en mano, corrieron y cuando menos él lo pensaba, terminaron en una colina cubierta por piedras, grandes y perfectamente imperfectas, imposibles de caminar sobre. Y aún así allí se sentaron, y ella tomando la cámara de él, se dispuso a sacar una foto al amanecer que allí nacía, dentro de los ojos de él. Hasta que se dio cuenta que otras tres ninfas de la noche estaban al lado de ellos y se disculpo por robar tal imagen. <br />Al instante por suerte, encontró otra a las espaldas de ellas y le dio click a la cámara. Y la magia de tal tecnología alcanzó a Evan, y él despertó.<br />Las ninfas rieron de la fotógrafa novata y compartieron consejos y secretos y frente a él, se desmontó el mejor de los desfiles. <br /><br />Cuando ya el sol fue lo suficientemente claro, ella lo tomó de la mano y se sentó junto a él, mientras en el trípode acostado, crecía el pasto y lo enredaba al césped creciente (cual video de Keane). <br />Él la miraba, aún atónito y logró articular tres palabras:<br />- ¿Cómo te llamas?<br />- Analeigh. Y no, no me vas a volver a ver. Porque lo bueno siempre es corto, y prefiero que sea así, sin dolor y con sonrisas cada vez que nos recordemos.<br /><br />Y la última imagen que Evan tenía de ella era de su falda corta y negra, de sus piernas encima de las de él, de sus labios carmín sonriendo en los de él, de sus manos en el cuello mordido de él, de sus pestañas haciéndole cosquillas y del colectivero sonriendo ante esas parejas que se forman en amaneceres borrascosos en la parte trasera de los colectivos.<br /><br />Y todos esos recueros para jamás volverla a ver.<br /><br /><small>pd. http://www.youtube.com/watch?v=8yP3JGWVzFo</small>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-37428892112566060512011-12-23T18:02:00.000-08:002011-12-23T18:07:37.180-08:00"Lindo Hongo"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYF15Zk36B0fI1mvi_1timokAgm8CmXh0P-tgpHbu6EEm8nMaFyrEkGKD4vA2Z54Cyq5S5XpjVc5u7ssfgsHPXcXjpGWzEwqpWK-vi2giug4I987IBH2FVcAox12OztjvB-t13Zy3Rb90/s1600/tumblr_l6ozcfhKw81qc1s6co1_500.png" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="193" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYF15Zk36B0fI1mvi_1timokAgm8CmXh0P-tgpHbu6EEm8nMaFyrEkGKD4vA2Z54Cyq5S5XpjVc5u7ssfgsHPXcXjpGWzEwqpWK-vi2giug4I987IBH2FVcAox12OztjvB-t13Zy3Rb90/s320/tumblr_l6ozcfhKw81qc1s6co1_500.png" /></a></div>
Y si te sientes acorralado, no hay nada que te haga daño. La lluvia reconoce lo extraño de cada situación.
Retumban las palabras en sus oídos y en cada arteria que recorre su cerebro. Y puede observar las cada vez menores gotas que iban cayendo de los árboles y carteles de la ciudad bajo el llanto. La luz era completamente blanca, perfecta para el fotógrafo adicto al blanco y negro, pero no tanto para aquellas mujeres quisquillosas por su cabello. Y de aquellas mujeres que se preocupan pero sin razón: <i>Shine On</i> dirían mis cocineritos. Y verlas caer, esperando el colectivo que jamás iba a llegar. Y ver las botas romper con toda la armonía del momento. Las botas negras y embarradas. Las botas negras y embarradas en forma de desenlace de esas piernas. Subió la mirada siguiendo el camino que esas botas caóticas le trazaron y llegó a un vestido negro, que caía suelto, y a un chaleco azul cielo, y el cabello ondulado y desastroso, armoniosamente desastroso (para contrarrestar claramente con las botas) bajo el bombin de Chaplin. Chaplin la hubiera amado. El grueso delineado en los ojos y la sonrisa de quien no tiene atadura alguna.
Evan la miró cuidadosamente. El colectivo llegó, se subió tras ella. La tentación de quitarle el gorro era demasiado para él pero por suerte ella solucionó rápido el contacto con la máquina tragamonedas. Uñas verdes. Cuando él mismo pagó su boleto, se sentó detrás de ella en los asientos singulares. El colectivo callado y apenas iluminado, recorría las calles de la ciudad de los libros (puf) con el rutinario recorrido, tan solitario por ser tan temprano en la madrugada.
- Lindo honguito, -murmuró entonces, sin pensarlo.
- ¿Disculpame? -le respondió ella, intrigada.
- Tu sombrero... Es un sombrero bombin, ¿no? Bueno también lo llaman sombrero hongo.
Ella se lo quedó mirando, y se dio vuelta sin decir nada más.
Cuando luego de un rato, él se despertó sobresaltado por el repentino detener del colectivo, la vio pararse y dirigirse a la puerta. Antes de que ella bajara, él debía decir algo y lo sabía. Algo antes de que bajara los tres escalones hacía la realidad y hacía la zona de no-más-oportunidades. Pero ella le ganó la mano:
- ¿Después de tantos años, lo único que se te ocurre decirme, es que mi sombrero es un hongo lindo? Siempre creí que eras inoportuno pero hoy, lo confirmé.
Y así se bajó Analeigh, con su sombrero hongo, su cabello desastroso, su vestido suelto y sus botas embarradas. Y el barro alcanzó los ojos de Evan, cosa de dejarlo inconsciente hasta la mañana siguiente.ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-29215935618059105732011-11-12T07:56:00.000-08:002011-11-12T08:18:43.766-08:00like a heart beat moving through me<div><div><p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" >- Hay un chico que te está mirando mucho, -dijo el mejor amigo mientras esperaban a que llegara el subterráneo. Ella leía a Moro, en la más grande de las utopías, y tardo en hacerle caso. Para cuando lo hizo, sólo levantó la mirada interrogante. El amigo siguió- Demasiado.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" >- ¿Cuál?</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" >- Ese, de anteojos ridículos y bermudas de jean deshilachadas. </span></p></div> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" >Miel miró, el pelo le caía liso sobre los hombros en un intento de prolijidad, y se lo corrió de la cara, escondiéndolo detrás de la oreja para ver mejor. De reojo lo podría haber visto sino hubiera estado tan enfrascada en su libro, estaba de ellos a menos de cinco pasos largos para la izquierda. Las piernas flacas, y el morral a un costado. La remera en escote en v, blanca pura. Una barba de dos días en los contornes del cuello, los labios más mordibles del mundo, la nariz grande pero proporcionada. Los anteojos esconde-identidad. Y el pelo alborotado por locuras peluqueras. </span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" >El subte se detuvo.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" >Miel se paró, el vestido salmón sonrió. </span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" >Los cuatro pasos se hicieron eternos, y quedo un paso entre ellos.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" >Él se sacó los anteojos</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" >y ella despertó.</span></p> <p style="text-align: right;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" >(Si estás tan solo ¿por qué estar solos los dos?)</span></p></div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-62890537411352914652011-10-08T14:52:00.000-07:002011-10-08T15:07:13.065-07:00Set Fire To The Rain<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwCvwF06c5M8QLA-OKsp4LLdXv9fM4auMIn_O2zWGgOTiXBeZSBr6fmxEduyALoASBJO9tLfcgQXlyZIcKDLSd0_dpr0IkPYognsXoipg-w7o-2N-2aveFwyNHhmNCk-Ik61zoQBINtQA/s1600/Scissor+Sisters.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 209px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwCvwF06c5M8QLA-OKsp4LLdXv9fM4auMIn_O2zWGgOTiXBeZSBr6fmxEduyALoASBJO9tLfcgQXlyZIcKDLSd0_dpr0IkPYognsXoipg-w7o-2N-2aveFwyNHhmNCk-Ik61zoQBINtQA/s400/Scissor+Sisters.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5661245594796903058" /></a><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" ><u><br /></u></span></div><div>Quién dijo que Romeo no podía ser buen amigo, ¿no? Miel se había vuelto de esas muchachas que ya no cantan en el subte sin miedo, sino de aquellas que tímidamente murmuran, porque definitivamente en sus cabezas siguen haciéndose la película perfecta de un video oficial de alguna pegadiza <a href="http://www.youtube.com/watch?v=ThYOmxGgXzw&feature=feedlik">canción</a> de pop psicodélico. Increíble, Miel se sentía Mary en un video de hermanas tijeras. Y la vida era eso, vivir en un cuento a lo Don Bluth, con ojos grandes y verdes y cabellos largos como Rapunzel. Y que hablar de palacios rojos y rosas inmortalizadas en estantes de habitación con historias. </div><div><br /></div><div>Tenía que cortarse el pelo, estudiar, amigarse con Celeste, ver al otro hdp todos los días, salir con uno que la hacía olvidarse del mundo por un rato pero el efecto era demasiado efímero para su gusto. Oficialmente salía con un músico. Apa, ¿no? Y a todo ésto seguir estudiando.</div><div>Quería vacaciones (¿y quién no?), unas olas que vinieran y volvieran en los piecitos fríos, y bailes con el vestido salmón que se había comprado para él. Hold on.</div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" >Sólo queda decir una cosa: le encanta imaginarse tu sonrisa del otro lado de la <a href="http://www.youtube.com/watch?v=9xEdzAsuDi4">pantalla</a>.</span></div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-22722798700272048942011-08-27T18:01:00.000-07:002011-08-27T18:20:13.531-07:00porque el amor cuando no duele, mata<div>
<br /></div><div>"<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(84, 85, 89); font-family: verdana; font-size: 13px; line-height: 18px; ">Cada vez que te recuerdo viene a mí una imagen, </span></div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(84, 85, 89); font-family: verdana; font-size: 13px; line-height: 18px; ">éramos tú y yo de safari en el parque.</span>"<div>
<br /></div><div>¿Dónde se quedó? Varado en una parada de colectivo, escuchando Sabina, que el pie baile al compás sin sentido. La señora detrás de ella, de anteojos gruesos negros esperaba el mismo colectivo, pero no iban al mismo lugar. No. Nadie va al mismo lugar, aunque se bajen y suban en la misma parada. Sentirse bohemia haciendo aritos sentada, o leyendo en inglés best-sellers que intrigan a la gente a hacer maniobas extrañas para leer la tapa y saber de qué se trata. Encontrarse a desconocidos en el colectivo y saber que hay que aprovechar y estudiar pero bueno, las cosas que pasan en los colectivos. Y abrir la ventana y oler la lluvia venir, pero no viene. Y recordar entre otras cosas, manos gruesas en la cintura y un año atrás cuando una rosa termino en sus manos, un beso en sus labios y una nueva fuente de inspiración en el corazón. ¿Sabes hacía cuánto que no escribía? Just give me a chance to hold me. </div><div>
<br /></div><div><i>- Ronroneas como un gato, Serafín.</i></div><div><i>- Shh.</i></div><div>
<br /></div><div>¿Pero dónde estás? Tenerte a diez minutos dios, rezarte y que no aparezcas. De verdad olvidaba ella que eras agnóstico (¿o ateo?) Te conoce tanto querido. Como observadora se llevaría el Nobel, como tu amante un 0 pero la de los demás, ve a preguntar. Que un italiano de por ahí la viene rondando con los barquitos venecianos, remando que da calambre. Las oportunidades pasan mi amor. Y Miel huele a primavera, y ya no le preocupa. </div><div>
<br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(84, 85, 89); font-family: verdana; font-size: 13px; line-height: 18px; ">No lo dudes. Yo creí lo que viví, era la verdad.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(84, 85, 89); font-family: verdana; font-size: 13px; line-height: 18px; ">
<br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(84, 85, 89); font-family: verdana; font-size: 13px; line-height: 18px; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); font-family: Georgia, serif; font-size: 16px; line-height: normal; ">Querer cruzarte encontrarte y traerte de vuelta. Pies a tierra, subterráneo. WAKE UP</span></span></div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-7262239542952441832011-07-22T12:09:00.000-07:002011-07-22T12:20:09.261-07:00El Sillón<p style="margin-bottom: 0cm">(<a href="http://www.youtube.com/watch?v=2ZK23sxkpk0&ob=av2e"><span class="Apple-style-span" >http://www.youtube.com/watch?v=2ZK23sxkpk0&ob=av2e</span></a>)</p><p style="margin-bottom: 0cm">Las manos llenas de carboncillo, el jardinero desabrochado, el flequillo desordenado y una manta escocesa azul sobre sus piernas. El sofa de terciopelo antiguo, con sus cuantos años de historia encima y de otras piernas sucias. Ella, acostada, con la relajación recorriéndole el cuerpo, dormida y en otro mundo.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Pero él no.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Él exactamente estaba con los pies bien en la tierra, sentado frente a ella, y sin poder dejar de sonreír. Después, poco a poco, bajo uno a uno sus dos pies al piso y el papel bajo el peso crujió: los mil y un dibujos que habían hecho horas antes. Pateó sin quererlo una botella y un poco de cerveza manchó uno de las ilustraciones, y por más que se apuro en enderezárla, no pudo evitar lo inevitable. Al instante una mano conocida, llena de carboncillo, tomó la botella de las manos de él, sin sacar la otra de su hombro, se tomó lo que quedaba y lo miró sonriendo. Con esa sonrisa auténtica de ella, que podía volverlo loco al instante.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Y un beso. También de esos de película, con espalda arqueada, las manos de ella en su cuello y las de él, ahí justo donde la cintura se encuentra y la espalda se arquea.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Si les digo que el beso terminó en el sillón de terciopelo antiguo, y el rostro de él dibujado en carboncillo, y muchas risas con aire de verano, con el tono dorado en ambos dos, ¿me creerían? Porque eso también paso. Una vez un amigo me dijo que los sillones tenían el enorme poder de crear el más grande de los rumores, como también el más mentiroso; además, los sillones también esconden secretos. Y guardan las mejores frases de charlas que parecen tan guionadas.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Pero claro esta, que luego de tantas sonrisas y besos, comienzan las respiraciones profundas, los besos, ¿cómo describirlos? Respirados. Entonces, aparecen de tales frases, un millón.</p><p style="margin-bottom: 0cm">- Te estoy llenando de lápiz, -le dijo ella riéndose.</p><p style="margin-bottom: 0cm">- Dibujame, no me importa, -le respondió él.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Los besos seguían dándolos vueltas en el sillón, como ruleta Rusa. Y reían porque ella tenía el lápiz en mano, y él intentaba por todos los medios no quedarse en ninguna posición estática para que ella no pudiera ilustrar nada por entero. Hasta que lo logró, un elefante chiquitito en el pecho de él, sobre el lado del corazón. Cuando él lo vió le preguntó porqué un elefante y ella respondió:</p><p style="margin-bottom: 0cm">- Porque los elefantes no olvidan jamás.</p><p style="margin-bottom: 0cm">- ¿Y que no queres olvidar?</p><p style="margin-bottom: 0cm">- A vos.</p>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-30377914102259005352011-07-06T14:18:00.000-07:002011-07-06T14:48:20.905-07:00"Excuse, what's your name?" "I'm Autumn"<div>Ayer soñó. Hace mucho que no soñaba. Y soñaba con un rubio de esos que te matan con sólo mirarlos, son inyecciones de sonrisas cómplices que fascinan. Ay Dios, pero no le vio la cara, en ningún momento. Fue como si sus ojos se quedaran en el hueco de su cuello y su pecho: como si sólo importara atarlo a ella, y la mejor forma de lograr ese cometido es agarrando a alguien del pecho, porque ahí está el corazón y ahí se queda. Beso al cuello, beso que va, beso que transcurre todas y cada una de las venas, preguntarse quién es. Quién soy. <i><a href="http://www.youtube.com/watch?v=Xs9X8NhQJF4">We don't mean to rush this, let's just take it slow</a>.</i> Tócame, séntime, estoy acá. Jamás me fui. La mayor parte del sueño vio su espalda, ni grande ni chica, justa y perfecta. ¿Cuál es la definición de "perfecto"? Es tan subjetivo. Tus labios, ay.</div><div><br /></div><div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpbXAtWWIACllf8go6qqkXgegEHXNdkGN_uWlrdFSBQ13sAjoAQSemAmdLWsbF5UaRIBIRg4zN8GLUr7zWKEp9LuXl7aYMYGP8lwWRLUQoLPGbFMEpyULAQW2pWw7Px4RXYDcNf78St4s/s320/Blue+Crush+2.jpg" style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 167px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5626356075852283010" /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Miel se derretía ojos cerrados, y el sol entrando por la mañana. No me voy a cansar de decir que el sol invernal es lo mejor que hay en el mundo, más en la mañana. Que te da como la sensación mágica de que alguien te extraña y te sentís querida o querido. Amar. Te quiero. <b>¿La queres?</b> Le falta inspiración, "<i><a href="http://www.youtube.com/watch?v=O0kEv0Xi1B0">everybody need inspiration</a></i>" citando a Miley. Extraña los escenarios, quiere viajar, extraña tanto el verano. </div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-q60axryUzMjSiSCFa3TB5eKgEgi-tAkhdub5qvIQ7qXTgn9KuB-ifOzX6UntKAPWFJWOeA6K_cQt7g8jo7Rt8yig-YjzxTSb-cCIyBtI55PRXl9JHNt6_UxsiZ_MZX2d2UY0Fow1ZcQ/s320/280311392-1303324369.jpg" style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 172px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5626356581828611746" /><div>Ensuciarse las</div><div>sandalias y comer helado. Ay ay. Sólo 12 días para un poquito de libertad y volver a ser ella: va a costar. Estaba acostumbrada a que dos fueran uno, ya te había adoptado, dentro de su piel y que ella se imaginaba desnuda. La leías entera y ella vos. Ella y vos. </div><div>"<a href="http://www.youtube.com/watch?v=KqgHosrqJ8o">Ahora soy yo.</a>"</div><div><br /></div><div><br /></div><div>pd. con respecto al rubio: el 18 hay locura, y Miel tiene en sus planes buscar uno exactamente <b>así</b>.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Better hold on:</div><div>Quiere volver.</div><div>Miel está volviendo querido.</div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-74689826696142636992011-06-17T21:09:00.000-07:002011-06-17T21:55:45.425-07:00can't you see: you're beautiful?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7lx-C3vqsJQSY7CVlurnSjU8DlxAEU2iU_S0jiVJqWIzV4xX0_TE0pcVNnZ4W6ldhHpLEK8XbizERqZxG_0nh8ADnTSJftwSvx9XAawhvbss4UD-4EqPOx_4UeXY7z3PytKx2Ga0ps1A/s1600/1305585181223_f.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7lx-C3vqsJQSY7CVlurnSjU8DlxAEU2iU_S0jiVJqWIzV4xX0_TE0pcVNnZ4W6ldhHpLEK8XbizERqZxG_0nh8ADnTSJftwSvx9XAawhvbss4UD-4EqPOx_4UeXY7z3PytKx2Ga0ps1A/s320/1305585181223_f.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619418914415943186" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>- Fal tan só lo dos dí as.</div><div>- ¿En se ri o?</div><div>- Podemos ir a un concurso de deletreo.</div><div>- Na, los deslumbraríamos con nuestra inteligencia.</div><div><br /></div><div>Ella rió sentada con las piernas balanceando sobre el borde del lago, él con su suéter rosa (de abuelo, cómico pero real) la miró.</div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-43367028553006196352011-06-03T17:57:00.000-07:002011-06-03T18:15:19.394-07:00"Es re de virgen chapar"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOEajymbernC5DfhP6yUnsY9hBC15hA8MA8yyTafc6KERhFikKJEt2rDMVg-CAnWgbbHc0efgmNP-LJ9rXp58uN_KVZtNTHpMYcoqNcEOT2J8_7VlA4cYOc8iVMXZ1EurD3Z-ejrsbyaE/s1600/1306595080178_f.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOEajymbernC5DfhP6yUnsY9hBC15hA8MA8yyTafc6KERhFikKJEt2rDMVg-CAnWgbbHc0efgmNP-LJ9rXp58uN_KVZtNTHpMYcoqNcEOT2J8_7VlA4cYOc8iVMXZ1EurD3Z-ejrsbyaE/s320/1306595080178_f.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614165305989318978" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><span class="Apple-style-span">R</span></b>esfriada, sniff. </div><div>Miel miraba la pila de libros y fotocopias para leer y no quería, pero quería, pero prefería ver películas y sobredosis de series donde habían <a href="http://www.youtube.com/watch?v=BUEMIocTk2s&feature=related">Mr. Fitz</a> tiernos y que comprenden y regalan libros que valen la pena leer. Y lo único malo, era tener que estudiar pero valía la pena. Digamos que para cambiar el mundo, ¿hay que aprender de aquellos que lo intentaron ya?</div><div>Si, eso me aparece a mí, al menos. ¿Opiniones contrarias?</div><div><br /></div><div>Hoy era uno de esos días en que le apetecía abrigarse bien, llenar el bolso de pañuelitos descartables, meterse la boina tapando las orejas y una buena chalina rozando la punta de su nariz. Ir al río y leer, tranquila, de que nadie te apura, salvo ella misma, y que todo iría yendo, sólo era cuestión de tiempo y todo iba a pasar.</div><div><br /></div><div>Tal cual caen todas las hojas del árbol y se queda desnudo, las penas se iban a ir abandonando cada poro de piel. Penas y preocupaciones sin nada de Pride and Prejudice. Que <a href="http://www.youtube.com/watch?v=TGwZ7MNtBFU">buenos</a> recuerdos. Extrañar amigas, pero ya iba a haber tiempo de verlas y reír sin pensar en políticos y sus teorías rebuscadas.</div><div><br /></div><div>Sólo dieciocho días bonita, ya llega, ya llega.</div><div><span class="Apple-style-span"><i>Que la madurez caiga con tu edad</i></span></div><div><span class="Apple-style-span">(y que a <a href="http://smileplug.blogspot.com/search/label/vos">vos</a> alguna vez te caiga).</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span">pd. Aclaración al título: En Argentino significa: "Es de virgen besar". Cambio & Fuera.</span></div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-63895671687395056822011-05-21T22:06:00.000-07:002011-05-21T22:26:29.229-07:00you feel great but you're torn inside<div><i><span class="Apple-style-span" ><br /></span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" >Te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño te extraño y te sigo extrañando.</span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" ><br /></span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" >Y te necesito mucho más, te extraño demasiado. Necesito tu cuello y respirarte y necesito tus brazos para cuidarme del frío. Y para contarte todo y que me digas que me preocupo por nada y así calmarme. Te sigo extrañando y duele, y parte el alma. Y mi orgullo se mantiene con la frente en alto pero bien sabemos los dos que soy tan bipolar que puedo usar mi otro lado para decirte todo ésto. Si es que alguna vez lo vas a leer sin pensar que estoy locamente histérica y que me faltan varios jugadores. Me está consumiendo.</span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" >Tu falta</span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" >y tener tu chalina escondida en el placard.</span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" ><br /></span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" >Entra en mi habitación y llevátela sin que me de cuenta.</span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" >Prometo no atarte a mi muñeca </span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" >(o al menos intentarlo).</span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" ><br /></span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" >Y así la muchacha escribía, otra vez, otra carta. Porque creía que las palabras podían aún cambiar algo de lo que entre ellos había pasado. Porque para ella había ahí algo por lo que luchar.</span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" ><br /></span></i></div><div><span class="Apple-style-span" >Miel leía el libro en manos, y se daba cuenta de cuán mejor era vivir entre hojas, nadie te lastimaba de esa forma. El dolor era el solo pasar de hojas y rasparse de vez en cuando con algunas de aquellas filosas y nuevas. Sentirse, ¿sola? O más que eso. Dónde quedo la alegría, dónde se la llevaron. Dale un electroshock a ese corazón, por favor. </span></div><div><span class="Apple-style-span" >Porque no palpita, no.</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Y no tiene guía ni rumbo, ni le interesa.</span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" ><b>Volve, volve por favor.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 102, 0); font-family: 'courier new'; font-size: x-small; ">pd. ¿quieren saber lo peor? Ya no hay más tiburoncitos, por ningún lado.</span></div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-39858831000221454172011-04-27T09:54:00.000-07:002011-04-27T10:03:27.608-07:0023<div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" ><b><big>Supera <a href="http://loquetacheenmidiario.blogspot.com/2010/09/esto.html">ésto</a> no serás <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Eb8IhgsglE8&feature=related">capaz</a></big>.</b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" ><b><br /></b></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" >por lo menos a mi me va a costar. Te quiero</span></div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-87844333984595397992011-03-24T15:24:00.001-07:002011-03-24T16:11:07.117-07:00Miel quería ser aquella chica de la cual él se enamorara por no tener miedo de mojarse bajo la lluvia<div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span">H</span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span">uele a césped y a cigarrillo. ¿Cuántos recuerdos puede traer un suéter azul revolcado? ¿Un par, quizá? No lo sé, Miel tampoco. Tenerlo encima y sentir su respiración, rápida, y la sonrisita picarona, aquella de costado, y ella pudiendo leerlo entero. Si los perros hablaran, dirían tantas pavadas tan ciertas, pero por suerte no. Así que en la miradas se esconden los más profundos deseos, en las miradas se quedan los impulsos, y desde el iris del ojo a la uña del pulgar, la racionalidad. Siempre ahí presente. Como quisiera que la racionalidad inundara tu orgullo ahora. Ahogate, morite, volve a nacer. Y </span><i>crash</i><span class="Apple-style-span">.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" >Pollera nueva, ahora rota. Luego cocida, en un futuro cerquita. </span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" >Miel se acostó en su cuarto, y se sintió tan vacía y tan...</span></div><div><span class="Apple-style-span" >¿Asqueada?</span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" >Es que podían haber mil labios en todo el mundo, y mil cuellos para morder, pero ella tenía en la boca del estómago a sólo un par. Y los extrañaba tanto que el corazón se le estrujaba hasta dejarla sin respirar, y lloraba del dolor. Porque duele. Duele duele duele. Y a vos no te importa. A Romeo no le importa, supongo habrá encontrado a su Julieta, y vio en Miel, sólo un amor de primavera. A la mierda con las hormonas y las flores, aprende que tu orgullo no te va a llevar a ningún lado. Apréndelo. Pero odiarlo no servía para nada, entonces se acostaba en su cuarto vacío a llorar o a escuchar sus padres pelear. </span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" >La noche cae, negra y el frió le entra por el suéter agujereado y ella sólo quiere saber si la quieres, y si la extrañas. Porque sino es así, si exactamente es lo contrario, si es que ya no la soportas y no pretendes más de ella, le gustaría que se lo dijeras. </span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" >Para poder conseguirse un pulmotor para seguir adelante.</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Porque el corazón ya no le va a funcionar.</span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" >pd. ¿sabes lo que fue creer verte tomar el subte en Plaza Italia?</span></div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-59693515550823004222011-03-02T12:55:00.000-08:002011-03-02T13:02:05.971-08:00El Lago<p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(204, 153, 51);">(<span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(102, 51, 51);">http://www.youtube.com/watch?v=FRSH-egVyzk</span></span>)<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(204, 153, 51);">Era la época de los veranos inolvidables, de esos que te venden en las películas que te hacen llorar una y otra vez. Siempre tuve la teoría de que de algún lado los escritores y guionistas sacaban sus ideas, de experiencias propias, o quizá ajenas, pero en sí, de experiencias jamás más humanas.</p> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(204, 153, 51);">Ese día en particular, el lago brillaba con una luz cegadora, y su quietud era apenas disturbada por alguna que otra brisa. Ella miraba atenta el lago, hasta que se sambulló, sin previo aviso. Alterando toda tranquilidad del muelle. Y él la miro desde la tierra. Tierra firme. Sonriendo a más no poder. </p> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(204, 153, 51);">Cuando ella salió, él ya estaba allí, sentado en su lado del muelle. Algo así como el lado de quién en una cama matrimonial tenían aquellos dos. Ella siempre iría del lado izquierdo y él del derecho. “Que manera de discriminar al izquierdo que tenes,” le murmuraba ella antes de morderle la mejilla, y en fin, alterarlo. Como al lago, al muelle, y la quietud. Tengo otra teoría de eso, quien te enamora es quien logra alterarte hasta incluso el dedito chiquito del pie, quien logra moverte el piso de una forma desestabilizadora.</p> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(204, 153, 51);">Ella lo miró, sonriendo y le mostró lo que había encontrado, una alianza. Nada menos que eso.</p><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(204, 153, 51);">- ¿Quién podría arrojar algo como eso al lago? -le preguntó él, sorprendido.</p> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(204, 153, 51);">Pero ella sólo levanto los hombros, en señal de ignorancia. Se la quedó mirando en su mano dorada por el sol, mientras las gotitas iluminadas caían de su mano. Él la miraba, el flequillo mojado, y los shorts de jean alguna vez claros, eran oscuros, oscuros como la profundidad. Del lago, de la alianza sin fin, y de los ojos de él. Quizá por eso estuvieran aquellos tan conectados con ese jean. Ella se percató de cómo la miraba, dejo la alianza entre el suéter, y despacio, casi sin perturbar nuevamente al lago tranquilo, se volvió a sumergir. Le sonrió, con una ceja levantada, invitándolo a entrar. Un solo decir que no estaba fría hubiera servido también como invitación, pero no, no era necesario. </p> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(204, 153, 51);">Él se quito la remera, y no le importo para nada el lago, cayó junto a ella cubriéndola de más agua. Y la abrazo ahí, bajo el agua. Bajo el mayor secreto de verano que se podía ocultar. </p> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(204, 153, 51);">Pero de esta historia no quise realizar ninguna teoría.</p>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-69648409115258936362011-02-11T16:46:00.000-08:002011-02-11T16:50:53.849-08:00de Caminatas Innecesarias<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz1GGzrg1Nuib7tbhYbvrCfef9PmMcYa6y_pU4S9nxheV6EX9G0Ewj2jtl-_EzR7h05zJ-y6fn9rEfa1Cfu_v1Y-GvaMDgjHFWm-5vQsz3_lvPYXiRNh3_mDvXGskYx1FX7RTAV93869s/s1600/164127_10150128875746719_636846718_7870370_6543568_n.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz1GGzrg1Nuib7tbhYbvrCfef9PmMcYa6y_pU4S9nxheV6EX9G0Ewj2jtl-_EzR7h05zJ-y6fn9rEfa1Cfu_v1Y-GvaMDgjHFWm-5vQsz3_lvPYXiRNh3_mDvXGskYx1FX7RTAV93869s/s400/164127_10150128875746719_636846718_7870370_6543568_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572598518040265874" border="0" /></a><br /> <p style="margin-bottom: 0.35cm; line-height: 115%;font-family:trebuchet ms;" lang=""><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:courier new;">L</span></span>a muchachita de cabello castaño decidió ir a dar una vuelta. El flequillo escondido en una trenza alrededor de su cabeza, enmarcando su frente, un tanto grande o quizá no tanto. Ir a caminarse sus cuantas cuadras, aún cuando lo que necesitaba estuviera en la primera. Caminar, y hacer un favor, sacarle una sonrisa a alguien; acompañada de muy buena música que le resonaban los oídos, caminaba también de vuelta. Vuelta a casa, con sonrisa en el rostro y sol que no deja ver. "Porque no me animo a usar los rayban" se preguntó, y claramente no se respondió. En cambio, rió. Caminando con sus piecitos morenos del sol y sucios de tierra, cómodos en sus chancletas doradas, iba feliz. ¿Cuán bipolar alguien puede llegar a ser? Hoy, aún las ansias de querer volver y ver a aquellos a quien Miel extraña tanto, y a aquellos a quien no tanto, hoy se disminuyeron. Porque hoy se divirtió a cuestas de ella misma y su librito pocket, a cuestas de su buena música y cerebro inspirador. Iba feliz, y la sonrisa comenzó al ver a los hippies malabaristas dándose un beso. Que las rastras atraen, ¿a qué no? y se ensanchó aún más al imaginar a su gordito pequeño de ojitos enormes viendo al Woody en la panadería: lo llevaría en cuanto llegara. Siguió caminando y pasó por un negocio de camizas, sólo basto una para imaginar a Romeo en una de ellas, ¡para qué! Se mordió los labios a falta de los de él y siguió camino. Paso gente gente mucha gente, y compró sus cosas. Quiso ver vestidos, pero había mucha gente, y no quería esperar, quiso ver pulseras (elefante elefante) y también mucha gente. Como irritan los turistas. Siguió rumbo y paso la plaza, que la foto con el perrito, que el chico suicida que se acostó y los amigos pasaban por sobre el volando con bicicletas. Quiere volar en bicicleta. Fium fium, rápido rápidin. Sigue camino camino, y ve el lago azulado, y el cielo celeste encima de él, que la infinidad existe cuando uno cree en ella. Como en lo eterno y el tiempo. Que <i>no</i> le tiene miedo al tiempo, que dos meses no son nada nada, comparado con ver<i>te</i>, conocer<i>te</i> y <i>sentir</i>te. "Que al parecer nos sienta bien pelear, justo al contrario: fortalece más." Miel cerró los ojos y el viento la despeino entera, aún la trenza que le agarraba la mayoría del cabello, y la canción que sonaba la dopaba contra cualquier indicio de mala suerte. ¿Todo pasa por una razón, dijiste? Bueno, quizá el tiempo le sirviera para juntar, acumular, acunar, amontonar, contener, todo todito en su persona, en su alma. Y el exceso de amor propio que no podía salir, se le estaba acumulando en las venas y arterias, y pueden llegar (como gran posiblidad) a explotar, porque no hay lugar ni en los pulmenes ya, y ya que estamos, podría ocupar el cerebo, total no necesita pensar. Mira mira, si explotan, esperemos que no eh, va, salvo que quieras pedacitos de esta castaña loca. Porque de caminatas innecesarias Miel sabe bastante, pero no te das idea en materia de extrañarte.</span></p>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-26746082138809963082011-01-17T14:08:00.001-08:002011-01-17T14:40:10.153-08:00que bajen tus labios y me callen,<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdr0_sgebIeuS3KmnwYd1p4zq4s_zD5lwrTUwCiyNNmGVEu9yuEgY_g7XKnTIzSlOjtOJAaiyoejfJiinljt6y8MgbXGJnDONuQ41Q7acvlFX33wdEcGeJyniXB1zOinCWkeCgTG2smHA/s1600/165162_10150126652881719_636846718_7846613_6062348_n.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdr0_sgebIeuS3KmnwYd1p4zq4s_zD5lwrTUwCiyNNmGVEu9yuEgY_g7XKnTIzSlOjtOJAaiyoejfJiinljt6y8MgbXGJnDONuQ41Q7acvlFX33wdEcGeJyniXB1zOinCWkeCgTG2smHA/s400/165162_10150126652881719_636846718_7846613_6062348_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563280322842542402" border="0" /></a><br /><br /><span style="color: rgb(255, 204, 153);font-family:trebuchet ms;" ><span style="font-size:180%;"><span style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:courier new;" >S</span></span>entir icebergs entre los dedos, recordaba una vez que dijiste entre tipeos que tenías dos personalidades: la del Romeo jodido y la del Leandro hecho un principito de Saint Exupéry. Todos tenemos dos personalidades supongo. Todos nos hacemos los duros de vez en cuando, los que no nos importa, los que el frío no nos entra por debajo de la campera, ni se cuela por los huesos y nos deja húmedos con restos de nostálgicas noches en las que teníamos a alguien a quien abrigar o alguien quien se hubiera quedado desnudo para que nosotros no pasaramos frío. </span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 204, 153);font-family:trebuchet ms;" >El frío viento le revolvía los cabellos a Miel y ella reía entre cascañuelas junto a Agyness, que daba click y click a su cámara. Pero ¿y después? </span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 204, 153);font-family:trebuchet ms;" >Entre la oscuridad creía engañarse, entre el barro de lluvias pasadas y heladas no buenas para botas de ciudad. Cada parpadeo entre la oscuridad le abrían los ojos: "</span><span style="font-style: italic; color: rgb(255, 204, 153);font-family:trebuchet ms;" >Dame la mano que te ayudo</span><span style="color: rgb(255, 204, 153);font-family:trebuchet ms;" >", era eso sólo lo que pedía. Sólo eso. Y después de noches que sacan caídas de ojos en mesas de ping pong. Entre cigarillos que perfuman la ropa y tales pañuelos y cruzan creencias en canciones de niños. Luego, amanecer entre hamacas aptas para no mayores de doce, y ver las ciruelas entre la tierra. <span style="font-weight: bold;font-family:courier new;" >Cable a tierra</span>.</span><span style="color: rgb(255, 204, 153);"> </span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color: rgb(255, 204, 153);">Verlo con la guitarra que raspa las cuerdas bajo el árbol y tener frío y huír de lo peor. Huír de la tentación. Entre la oscuridad creía engañarse.</span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 204, 153);">Pues el viento puede mandar a volar tal boina tan poco pesada Miel, sólo tienes que agarrarte a ella como si de eso dependiera tu vida.</span><br /><span style="color: rgb(255, 204, 153);">Tres veces pueden querer arrancártela, pero ¿quieres entregarla a alguien más?</span><br /><span style="font-size:78%;"><br /><br /><br /></span></span><div style="text-align: right;"><span style="color: rgb(204, 153, 51);font-family:trebuchet ms;" ><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:georgia;">Tengo miedo de estar olvidándome de tu rostro, tengo miedo de que me deje de importar. Ay Romeo no me hagas olvidarte, ay por favor, decime que mi elección la pena valdrá.</span></span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-69362781366624135162011-01-10T20:02:00.000-08:002011-01-10T20:35:16.887-08:00and I can't save you if you don't let me<span style="color: rgb(102, 0, 0);font-family:trebuchet ms;" ><span style="color: rgb(51, 51, 153);font-family:courier new;font-size:180%;" >P</span>iel roja, perfume soleado, ojos brillosos, mejillas encendidas. Calor y frío. Como vos. Castaña con flequillo trenzado a cloro, salvación de inge</span><span style="color: rgb(102, 0, 0);font-family:trebuchet ms;" >nuos, protección solar que no protege. Melodías al ritmo de las olas que vien</span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHz1yAKcHysE3xR9sPkvtaHyaCrX-26I5o8wzhKTml6E2WMBrksGwvTTanCWqnUpe12jN_4hG0n8V_pXfLLmbJDm30p3s7-ndBatSFqCOs6iBSn_h_P4SQCC-uvs0bg3DS0CauUZwzYvc/s1600/Remember+Me.rmvb_005443404.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 178px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHz1yAKcHysE3xR9sPkvtaHyaCrX-26I5o8wzhKTml6E2WMBrksGwvTTanCWqnUpe12jN_4hG0n8V_pXfLLmbJDm30p3s7-ndBatSFqCOs6iBSn_h_P4SQCC-uvs0bg3DS0CauUZwzYvc/s320/Remember+Me.rmvb_005443404.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5560782069217256738" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);font-family:trebuchet ms;" >en, <u>pero no van</u>. El viento es tan indeciso que no se sabe a dónde va a parar. Esperando. Y el tic toc del relój invisible, q</span><span style="color: rgb(102, 0, 0);font-family:trebuchet ms;" >ue molesta los oídos y insita a la confusión, y la necesidad. Si comprender fuera tan sencillo, si fueramos tan fácilmente desnudos para ser leídos. Si el ser humano fuera acaso menos complejo, sería aburrido si, pero jamás ninguno de nosotros nos encontraríamos en la situación de decir<span style="font-style: italic;font-family:georgia;" > ¿A dónde estoy yendo? </span></span><br /><br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);font-family:trebuchet ms;" >Así se sentía Miel.</span><br /><br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);font-family:trebuchet ms;" >Tenía un futuro más que planificado, para tener sólo diecisiete años. Y aún así, aún las ansias remotas, sentía que le faltaba algo, digase confianza, entendimiento, lo que fuese. Extrañaba y necesitaba de ciertos brazos alrededor, de conversaciones en plazas, risas muchas, besos múltiples; quería morder. Pero, sabía que ya no. O eso creía. Lo estaba perdiendo <span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">~si es que no lo había perdido ya~</span></span> poco a poco. Sentía que cada pisada de césped, cada molesto <span style="font-style: italic;">buzz</span> de abeja, cada luna creciente que observará se le perdían los ojos, y la punta de la nariz, el hueco en su cuello, el puesto entre sus brazos, y el pérfume en su pañuelo. <span style="font-weight: bold;font-family:courier new;" >Volve a ponerle pérfume, por favor.</span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAuwK8CAa50zOVFu2kQBLV9pQxTinorH5ZH22zYh2N4_Hxlz302GoPtEureTXbRMpzWa1ER8avjPRjDO3b6s11qUEYwhqhyphenhyphendd3lyVnfbgvbMV1u8P9QR-IdBAtddIPNUf_neYFRlDUpjw/s1600/Remember+Me.rmvb_005443404.jpg"><br /></a><br /><br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);font-family:trebuchet ms;" >A Miel le arde todo, pero en sus ojitos hay un brillito todavía. Pequeño, pero está. <span style="font-size:180%;">¿</span>Durará<span style="font-size:180%;">?</span></span><br /><br /><span style="color: rgb(51, 51, 153);font-family:trebuchet ms;font-size:78%;" >pd. y escuchar por Agyness "Something" no ayudaba en lo más mínimo.</span>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-45552580063379229122011-01-01T13:09:00.000-08:002011-01-01T13:40:42.417-08:00y susurraste que el pasado, "sólo es como un día malo"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpMG9nVF7Xh_jjqtbHDZxfSVvFTV-mnYUb6FUT4diN7zBvgH3i2jBFf4yzoRt-XMRM92EUgbKt-cjSstFvb1mC9sBxdl5Ds-_i-h0FCj0eAYEywfmIEQF2tc6koVORkcOkeiAwyYRVejw/s1600/hhooli.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 320px; height: 241px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpMG9nVF7Xh_jjqtbHDZxfSVvFTV-mnYUb6FUT4diN7zBvgH3i2jBFf4yzoRt-XMRM92EUgbKt-cjSstFvb1mC9sBxdl5Ds-_i-h0FCj0eAYEywfmIEQF2tc6koVORkcOkeiAwyYRVejw/s320/hhooli.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5557334588817726450" border="0" /></a><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color: rgb(0, 204, 204);font-size:180%;" ><span style="font-family:courier new;">E</span></span>mpezar el año sonriendo, ese es un buen presagio, y con el vestido de satén azul que le caía por encima de las rodillas. ¿Quién dijo que año nuevo se pasa de <span style="color: rgb(204, 204, 204);">blanco</span>? Inundarse en pérfume y el rimel negro sobre los ojos verdes. Comer garrapiñada, mucha y cepillarse los dientes. Reír mucho, mucho y que el año nuevo se lleve todo lo malo lejos, y traiga lo bueno rápido y espontáneamente. Como el amor, la dicha y la felicidad.</span> <span style="font-family:trebuchet ms;"> Miel se dejó el pelo en su rodete, y la bizarra noche se lo fue desatando y desarmando como sus problemas y preocupaciones. Todos cayeron junto con sus puntas florecidas, con lo rubia que se encontraba, <span style="font-style: italic;">y con el viento de verano que nunca viene mal. </span>Y que el <span style="color: rgb(255, 255, 102);">t<span style="color: rgb(0, 0, 0);">a</span>x<span style="color: rgb(0, 0, 0);">i</span>s<span style="color: rgb(0, 0, 0);">t</span>a</span> las perdiera en una Buenos Aires llena de luces y más luces de automóviles yendo y viniendo, para encontrarse con que el destino no las iba a dejar pasarla mal. Subirse a autos extraños pero <span style="font-family:arial;">¡ups, yo te conozco!</span> Y finalmente caer a la fiesta como <span style="font-family:georgia;">Cenicienta</span>, tarde pero impactando a medio mundo. Y seguir riendo y darse cuenta de que realmente el camino que había elegido no le iba a ser fácil, que iba a tener que enfrentarse al mundo entero para cumplir su sueño. Que iba a costar, iba a tener que sacrificarse: por eso en ese momento dióse cuenta, <span style="font-weight: bold;">que quería pasar el mejor verano de su vida, rebelarse y hacer todo aquello que la volvía loca</span> y hace rato ya que no hacía y su alma le pedía a gritos esas dos cositas que la volvían loca: morder<u>te</u> y leer. En su biblioteca, la esperaban 21 libritos para leer en dos meses, vaya reto. Pero pensaba hacerlo y sentirse feliz. </span> <span style="font-family:trebuchet ms;">Y <span style="font-size:85%;">¿</span>morderte<span style="font-size:85%;">?</span> Faltaban unos 24 días más para realizar aquello y sugiero te cuides, porque <span style="color: rgb(255, 204, 204);">te v<span style="color: rgb(255, 102, 102);">a a d</span><span style="color: rgb(204, 0, 0);">eja</span><span style="color: rgb(153, 0, 0);">r ma</span><span style="color: rgb(102, 0, 0);">rc</span><span style="color: rgb(51, 0, 0);">a</span></span>. Hace ya casi un mes que no se ven, y cuando lo hagan van a ser <span style="font-family:courier new;">1 mes y 21 días</span> de no verse. De no sentir, de no reír natural, de no pelear. <span style="font-size:130%;">De soltar el rodete para que vos lo agarres.</span> Y aún así, las <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">sonrisas tontas volvieron con sólo escuchar tu voz</span>, y reír y saber que Miel no podía esperarte más y que los días que restaran para verte le iban a ser eternos.</span><br /><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Feliz año muy agradecido a las 100 personitas que siguen a la loca de Miel</span> <span style="color: rgb(51, 51, 255);">y feliz, muy feliz año a todos.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 153);font-family:verdana;" >¡Que el <span style=";font-family:courier new;font-size:180%;" >2011</span> traiga todo lo que deseamos!</span>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7130073802584683987.post-46963807477684181472010-12-24T06:23:00.000-08:002010-12-24T11:12:50.604-08:00que el Grinch los acompañe<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigATITklLJbNKAdbnwS-lqyKXDkAXBAOQp6JdgERWsV1yMLglqmNn6sBML0EdzlYlN__4O4EF0L6R7naspitvgxdqYEvpKjMxYMdngehR5uNW3bZpUX3raw4bYRnHcjuM_Z7YyYLjHvts/s1600/love-actually-to-me-you-are-perfect.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 386px; DISPLAY: block; HEIGHT: 285px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554259336958046482" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigATITklLJbNKAdbnwS-lqyKXDkAXBAOQp6JdgERWsV1yMLglqmNn6sBML0EdzlYlN__4O4EF0L6R7naspitvgxdqYEvpKjMxYMdngehR5uNW3bZpUX3raw4bYRnHcjuM_Z7YyYLjHvts/s400/love-actually-to-me-you-are-perfect.jpg" /></a><br /><div><div><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#ff9966;"><strong>S</strong></span>entirlo tan lejos. Miel sentía que su Romeo estaba a más de mil kilómetros para abajo: desde su balcón ya ni siquiera podía divisarlo, entre los arbustos, las rocas sueltas, la tierra y nubes, e incluso (y por sobre todo) su miopía característica. No podía ni siquiera gritarle cuánto lo extrañaba para que él pudiera alquilar algún jet supersónico, o globo aereostático multicolor para venirla a buscar. Es que estar de vacaciones sin él, no valía tanto la pena: entonces como ya era rutina en ella, contaba <span style="font-size:78%;">días</span>, <span style="font-size:85%;">días</span> y más <span style="font-size:130%;">días</span>. <em>¿Y qué tal pedirle a Papa Noel que se lo trajera?</em> Que con un <span style="color:#cc0000;">moñito rojo</span> se lo trajera, y lo pusiera dormidito bajo el árbol navideño que ella todavía no había siquiera armado. Porque mudarse es tan (jodido, digo je) difícil. Que no la encontraran quejándose de tal situación sus padres, que era algo por lo cual "se estaban ocupando mucho". Ella sólo quería tranquilidad, paz, y a él. Extrañaba a sus amigas también, Agyness en Miami, Mora&Celeste en.. ¿dónde? Se aburría de nada, pero ese es típico sentimiento de verano, al no estar con tus amigos sentís que perdes el tiempo. O al menos Miel sentía eso: duplicado por sus padres, triplicado por sus amigas, y quintupliclado por él. Ayay Romeo, la habías malacostumbrado a veinticuatro horas diarias, al menos hablándole.<br /></div><div>Y se viene el fin de año, y se viene Navidad. </div><div>Miel se desesperezó entre sábanas, calurosas, y sonrió ante sus sueños. Le habías pedido que te dijera cuando soñaba con vos, bueno, ayer lo hizo. Y fue tan real y tan lindo sentirte cerca. Y te extraña tanto tanto.</div><div></div><div></div><div>pd. <span style="font-size:180%;">feliz <span style="color:#006600;"><span style="color:#99ff99;">N</span><span style="color:#ffcccc;">a</span><span style="color:#33ff33;">v</span><span style="color:#ff0000;">i</span><span style="color:#009900;">d</span><span style="color:#990000;">a</span></span><span style="color:#003300;">d</span> a todos</span>!</div><div> </div><div>pd2. Gracias por el premio a <a href="http://cadaver-polvo-sombra-nada.blogspot.com/">( Por debajo de la piel )</a> (: </div><div>Y se lo otorgo a <a href="http://enrojecerse.blogspot.com/">enrojecerse</a>, <a href="http://xscarysoundx.blogspot.com/">Chica Guau</a>, <a href="http://tununcamoriras.blogspot.com/">light my fire</a>, <a href="http://girlmeetsny.blogspot.com/">girls meets ny</a>, <a href="http://republica-vodka.blogspot.com/">michelle durán</a>, <a href="http://absurdas-historias.blogspot.com/">la patosa de p.</a> & <a href="http://brunettebarbiez.blogspot.com/">brunettebardie</a>.</div></div>ensalada Rusahttp://www.blogger.com/profile/18370848525218610617noreply@blogger.com8