A Miel le gusta estar sola

Miel respiro, el humo que se despendría del cigarrillo ya no le molestaba: por algo lo estaba fumando. Habían tantas cosas que ya no le molestaban. Finalmente había encontrado esa paz, que sólo sentía al estar sola. Sin Matthew, sin Serafín, sin Agustín, sin nadie más que ella, sus libros, su lapiz, su música y sus cigarillos. Pasaba las tardes enteras en Starbucks llenando servilletas de poemas y cuentos de perfectos amores, situaciones que en su vida había vivido, con excepciones de varios sueños bastantes vívidos.

Estaba sola.

Matthew en américa del norte, y sólo hablaban a la noche, entonces ella no dormía, y al otro día era cuidar a su pequeño hermanito de dos años con la almohada pegada a un hemiferio de su cabeza. Entonces los fin de semanas ella se escapaba, y se internaba sola solita en cualquier otra ladoque le permitiera estar sola y pensar.

Tenía diez días más para pensar antes de que él volviera, y los mensajes volvieran, y las salidas, y los besos, y abrazos, y los tiburoncitos, y las películas, y los encuentros de manos, y las vueltas en colectivo, y las charlas con mendigos, y las camintas nocturas, y la búsqueda de estrellas en noches nubladas, y las filosofías baratas, y el orgullo machista de no dejar a una mujer pagar, y la ternura infinita, y las llamadas sin sentido pero con, y esas sonrisas llenas de sentimiento (¿amor o cariño?), y las miradas cómplices, y las caricias, y la pasión joven, y las flores marchitas del suelo que ella recogía siempre, y a él tanto le molestaba; para que todo eso que la estaba haciendo feliz y ella no se daba cuenta, volviera.

Sonrió, entre las servilletas que la rodeaban al ver pasar una parejita.
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